Maria di Migdal si reca al sepolcro che è ancora buio.
La città non si è ancora svegliata. E lei non vuole incontrare nessuno.
Giovanni, diversamente dai sinottici, non ci parla di altre donne
presenti, né dell’intenzione di pulire il cadavere del Maestro, sepolto
in fretta e furia.
Forse Maria vuole solo piangere da sola davanti alla fine di tutto.
È ancora buio, come questa nostra seconda Pasqua di pandemia. Ma,
almeno, la pietra della solitudine è stata ribaltata: distanziati,
stanchi, fragili, abbiamo, però, potuto celebrare il Triduo e la fiamma
del cero pasquale è stata accesa durante questa notte di veglia per
squarciare le nostre profonde tenebre.
Corre, ora, Maria, va da Pietro.
Hanno portato via il Signore dal sepolcro e non sappiamo dove l’hanno posto!
Anche per noi è così: fatichiamo a trovare il Signore, ad avere
speranza, a guardare oltre. La paura ha fatto spazio al coraggio e il
coraggio all’illusione. Ora attendiamo senza sapere bene cosa e anche la
fede risente di questo logorio senza fine.
Dove sei, Signore? Dove?
Forse anche noi stiamo ancora cercando un crocefisso.
È tempo di cambiare. Tempo di accelerare il nostro passo.
Corse
Corrono anche loro, ora.
Corrono mentre il sole accarezza le bianche pietre di Gerusalemme.
Calpestano i vicoli che cominciano a rianimarsi dopo la grande festa di Pesah.
La paura che li ha spinti a nascondersi come dei topi si è liquefatta.
Lo stupore per quella notizia inattesa li ha spinti a correre. E
ancora corrono finché escono dalla porta della città che conduce verso
Giaffa. Alla loro destra, lugubre, il calvario con i segni del sangue
rappreso dei crocefissi. Atroce vendemmia dell’odio e della violenza.
Arrivano al sepolcro scavato nella roccia, ultimo prezioso dono fatto da Giuseppe di Arimatea.
La pesante pietra che ne bloccava l’accesso, per impedire agli animali selvatici di fare scempio dei cadaveri, è ribaltata.
Si fermano, ora, i due discepoli.
Riprendono fiato.
Guardano senza entrare.
È risorto!
Non è statica la fede, non impaludata, non inchiodata. È una corsa a
perdifiato per andare a verificare. Anche ora, proprio ora che tutto
sembra più faticoso e difficile.
Per misurare la verità delle parole che altri testimoni ci hanno comunicato.
Una donna, in questo caso. Maria di Migdal, l’apostola degli apostoli.
Quando qualcuno ci racconta di avere incontrato un Dio che gli ha ribaltato la vita si corre.
Eccome se si corre. L’amore mette le ali e fa volare.
Lasciando alle nostre spalle tutte le paure e le incongruenze, i limiti e i peccati.
Ancora non sanno.
Ancora non immaginano.
Solo la notizia di un’assenza. Spiegabile in mille, ragionevolissimi modi.
Un furto da parte del Sinedrio. Un furto da parte degli avversari. O qualche discepolo esaltato.
Spiegazioni plausibili. Tutte. Meno una.
La più assurda: Gesù è risorto, come aveva detto.
Non rianimato, risorto. Non come Lazzaro, ma in una nuova dimensione a noi totalmente sconosciuta.
È vivo.
Nessun segno
Corrono, e prima arriva il discepolo che Gesù ama, tradizionalmente
indentificato con l’evangelista Giovanni. È più giovane, certo, ma è
anche un modo delicato per dire che l’amore corre e arriva sempre prima.
Che l’amore si fida e crede.
Prima di Pietro, dell’autorità, della Chiesa, del ministero, dell’istituzione.
C’è sempre questo duplice aspetto nella vita di fede: intuizione e istituzione, carisma e magistero, Giovanni e Pietro.
Ma è l’amore che precede.
Nessuno si converte al risorto sul ragionamento o sull’abitudine.
È anarchico l’amore, creativo, intuisce, arriva subito alla conclusione.
Corre.
Ma, è questo è bellissimo, Giovanni si ferma e lascia passare Pietro.
Lo rispetta. Sa che entrambe le dimensioni sono essenziali.
Il carisma brucia, l’esperienza pondera.
L’amore è folle, la prudenza lo incarna.
Segni
Piccoli segni. Il lenzuolo, le bende, il sudario.
Alcuni azzardano una descrizione anomala, come se il lenzuolo si fosse svuotato. Possibile.
Ma sono segni poveri quelli che indicano la verità della resurrezione.
Nessun segno eclatante, porte ribaltate, esplosioni atomiche, luci abbaglianti.
Niente.
Perché la resurrezione è così: spinge a credere. Ma senza obbligare.
Anche noi, se vogliamo, possiamo imitare Giovanni.
Vedere e credere.
Non vedere il risorto, ma i segni della sua assenza.
Così inizia il nostro cammino di Pasqua. Così, pur restando nel
deserto della pandemia, lo facciamo fiorire, diventa il luogo
dell’innamoramento, non del vagare.
Cinquanta giorni, dieci in più della quaresima!, per convertirci alla gioia.
Per passare dalla visione crocefissa della fede ad una luminosa e gioiosa.
Da una fede dolente e spenta, rassegnata e claudicante, ad una forte e piena di gioia.
Non è evidente e se ne accorgeranno i discepoli.
Ma questa è un’altra storia